Heiner Müller
SHAKESPEARE A DIFFERENCE






"... For Carl Schmitt a consciously, due to political grounds, confused and obscure text, begun in the reign of
Elizabeth, completed after the seizure of power of the first Stuart, son of a mother who died under the axe, a Hamlet-figure.

The break-in of time into the play constitutes mythos. Mythos is an aggregate, a machine, to which ever new and different machines can be connected. It transports energy, until its ever-increasing acceleration explodes the realm of culture.

My first hurdle in the reading was Horatio’s disconcerting speech, disconcerting in the mouth of a student of
Wittenberg, during the entrance of the dead on the coast of Helsingoer.

IN THE MOST HIGH AND PALMY STATE OF ROME /
A LITTLE ERE THE MIGHTIEST JULIUS FELL /
THE GRAVES STOOD TENANTLESS AND THE SHEETED DEAD /
DID SQUEAK AND GIBBER IN THE ROMAN STREETS; /
AS STARS WITH TRAINS OF FIRE AND DEWS OF BLOOD, /
DISASTERS IN THE SUN; AND THE MOIST STAR /
UPON WHOSE INFLUENCE NEPTUNE’S EMPIRE STANDS, /
WAS SICK ALMOST TO DOOMSDAY WITH ECLIPSE…

History in the context of nature.Shakespeare’s gaze is the gaze of the epoch. Never before had interests been so nakedly displayed, without the fold of the weave, the costuming of the ideas.

MEN HAVE DIED FROM TIME TO TIME
AND WORMS HAVE EATEN THEM,
BUT NOT FROM LOVE.

The dead have their place on his stage, nature has the right to vote. That means,
in the language of the 19th century, which is still a conference-language between the Oder
and the Elbe; Shakespeare has no philosophy, no sense of history: his Romans are from
London..."

SOBRE  TRAGEDIA SEGÚN PERCY SHELLEY

Del prefacio a la publicación de su obra The Cenci.

“…a desire to diffuse which was the master passion of his soul.”

Mary Shelley

 

“La persona que ha de tratar con semejante material debe aumentar lo ideal en ello y disminuir el real horror que hay en esos eventos; de manera que el placer que surge de la poesía existente en esos sufrimientos y crímenes tempestuosos pueda mitigar el dolor de contemplar la deformación moral de la cual nacen.  Tampoco debe haber ningún intento de figurar los hechos como escarmiento ejemplificante bajo los preceptos de lo que se llama vulgarmente un propósito moral. El más alto propósito moral que se persigue en las más altas expresiones del drama es el de educar el alma humana a través de lo que nos resulta simpático o repugnante en ella, el conocimiento de sí misma, en justa proporción con la certeza de que todo ser humano es sabio, justo, sincero, tolerante y amable. Si los dogmas pueden hacer más por eso, está muy bien; pero el drama no es el lugar adecuado para que lo hagan.”

SOBRE LA CREACIÓN DE PERSONAJES

Me he empeñado dentro de lo posible en representar los personajes tal y como probablemente fueron y  he insistido en evitar el error de hacerlos actuar  según mis propias concepciones de lo bueno o de lo malo, lo falso o verdadero: es decir ofrecer nombres y acciones propios del siglo XVI bajo un delgado velo que los convierta en frías caracterizaciones de mi propia mente.

 

SOBRE EL LENGUAJE

“He sorteado con gran cuidado al escribir esta obra la intrusión de lo que es  comúnmente llamado mera poesía”.

“En una composición dramática las formas y recursos de la expresión y la pasión a relatar deben compenetrarse, reservando las primeras simplemente para el desarrollo e ilustración de esa última. La imaginación (poética) es como el Dios inmortal que se hace carne  con el propósito de redimir la pasión mortal. Es así que las formas expresivas más remotas y las más familiares, pueden igualmente adecuarse al fin dramático cuando se emplean en la ilustración de sentimientos potentes, aquellos que elevan lo que es bajo y relevan de toda sospecha lo que permanece sin relieve ahuyentando de estos la sombra de su propia grandeza.”

“Estoy completamente de acuerdo con los críticos modernos, quienes afirman que para mover a los hombres a una simpatía verdadera se debe usar el lenguaje familiar de los hombres y que nuestros grandes antecesores, los antiguos poetas de nuestra lengua merecen ser estudiados para que logremos hacer por nuestra época lo que ellos hicieron por la suya.”

SOBRE DRAMATURGIA

Decía  Shelley  ”He sido cauto al evitar introducir las faltas propias de las obras de juventud.; dispersión, profusión de formas poéticas, vaguedad, generalidades y, como dice Hamlet:  palabras, palabras, palabras”     Según Mary Shelley en su Nota introductoria a The Cenci.

“De hecho es una tragedia que ya ha recibido, debido a su capacidad para despertar y mantener la humana simpatía, su aprobación y el éxito... Las más profundas y sublimes composiciones trágicas, el Rey Lear y las dos piezas donde se narra la historia de Edipo eran narraciones que ya existían, precedentemente, como material de interés y creencia popular, antes de que Shakespeare y Sófocles los convirtieran en asuntos afines a la simpatía de todas las subsiguientes generaciones de la humanidad”  

(OJO: La traducción es mía.)

PARA HALLAR PENTESILEA

Una de mis obras favoritas es Pentesilea de Heinrich Von Kleist, 1777 - 1811,   a la cual vuelvo cada año en propósito de revisión y análisis por razones de trabajo en la universidad y por puro hedonismo también. Tan romántico como neoclásico, es un drama que se arroja extemporáneamente hacia la tragedia del amor.  Trata sobre la antropofagia del amor.
Ciertamente el texto de Pentesilea es muy difícil de encontrar en la red y gracias a las labores de mi amigo John David Peña puedo recomendarles el siguiente enlace. Que la disfruten
  http://es.scribd.com/doc/122743466/Pentesilea-Heinrich-Von-Kleist.






http://es.scribd.com/doc/122743466/Pentesilea-Heinrich-Von-Kleist

ANAGNORISIS Y PERIPECIA

ANAGNÓRISIS, PERIPECIA.

Al considerar una y otra vez, por razones de trabajo pedagógico,  las diversas traducciones disponibles de La poética de Aristóteles no deja de sorprendernos la enunciación que hizo el filósofo macedonio acerca de los componentes más atractivos de la fábula.  A saber, descubrimiento y peripecia. Un aparte más tarde termina por agregar otro, característico, no sólo de la tragedia,  sino de todo escrito dramático anterior y posterior al mismo Aristóteles, la pasión o sufrimiento.

Digo esto porque después de algunos años escribiendo mis cosas, vuelvo a caer en cuenta de que durante el siglo IV antes  de Cristo se produjo una sabia reducción (demasiado acertada) de lo que es la trama de una obra de teatro. Y digo, que no por haberlo usado sin conocimiento de causa durante décadas, este redescubrimiento no deba asombrarme.

Es justo así. Me tocó leer para las clases seis comedias de Terencio (favorito sentimental) y algunas más de Plauto; cuando iba ya por la tercera podía preveer cuál sería el desarrollo de la trama a continuación porque siempre hay un personaje de noble extracción reducido a condición humilde, quien, para felicidad de los que luchan por causas más simpáticas al público,  termina siendo reconocido o elevado. Mediante esa identificación de la verdadera naturaleza del personaje se logra estabilizar un desequilibrio que obliga originariamente a la acción. Luego se cierra el caso y todos en santa paz. Bueno, es un decir.

A ese descubrimiento lo llamamos anagnórisis del griego antiguo ἀναγνώρισις, «reconocimiento». Es la revelación de una cierta información que los personajes desconocían hasta el momento y cuyo efecto dentro de la trama es un giro de la fortuna, un cambio en la valoración de las circunstancias. Esto ocurre en casi todas las obras de teatro que conozco, pero el mejor ejemplo es el de Edipo, Rey, quien descubre durante un sostenido calvario que él mismo es el hijo y asesino de Layo y por tanto esposo e hijo de Yocasta.

La peripecia (Del gr. περιπέτεια) se refiere a series de eventos relacionados la acción de los personajes las cuales originan resultados contrarios a los esperados. A pesar de que se le relaciona con la noción de aventura, más bien tiene la connotación del revés de la fortuna, un acto que obtiene efecto inesperado o contrario. Claudio, el tío de Hamlet intenta envenenar a su sobrino durante un encuentro de esgrima  y así dispone una sustancia mortífera en una copa de vino para brindar por el buen triunfo del príncipe de Dinamarca. El resultado es que la reina bebe de la copa y muere, esto revela las intenciones del “rey” a Hamlet quien le obliga a beber hasta las heces del mismo recipiente.

Reconozco que a veces las cosas les salen mejor de lo que esperaban a los caracteres, gracias también a la peripecia.

Un monstruo con corazón

En el año 2000 la hoy no tan activa institución, por no decir extinta, del Teatro Infantil Nacional, TIN, propuso la realización de un festival de teatro infantil basado en el género unipersonal. Varias agrupaciones, bastantes creo, más de doce, se consagraron a hacerse los favores de igual número de dramaturgos para crear espectáculos inusuales puesto que no se acostumbra que el teatro infantil esté a cargo de un solo actor. Fue una experiencia rarísima, según mis apreciaciones creo que no tan exitosa por lo limitante de las condiciones , y sin embargo, de allí nació la idea de montar una obra sobre el monstruo de Frankenstein, llamada Un monstruo con corazón, cuyo texto estuvo a mi cargo.  La dirigió David Blanco para su grupo Katia con K, asistido por el inefable Tranquilino, Wilfreo Tortosa, (a quien podríamos llamar mejor Intranquilino).
La obra es una estructura defectuosa que pretendía someter a una actriz sobrehumanamente incansable al trabajo de actuar, monologar, manipular muñecos, títeres, marionetas, cambiarse de vestuario unas quince veces, por lo menos, e interpretar por lo menos una docena de personajes. Por supuesto eso no funcionó y el director halló la manera de ir incorporando otros actores para asistir a la agotada protagonista, repartir los roles y lo más importante individuar al monstruo en una muy conmovedora caracterización casi muda por parte de otro actor.
Así la obra faltó a los requisitos de unipersonalidad pero ganó en espectacularidad, aunque todavía el dramaturgo estaba inconforme. Y pasaba vergüenzas, porque gran parte de la inoperatividad del texto era mi culpa.
Luego Xiomara moreno, mi hermana, especialista en eso de revisar y reconsiderar el texto teatral, leyó el texto y determinó que yo lo que había hecho era un crimen contra la estructura y contra la capacidad creativa de esa agrupación, porque básicamente con tanto "perolito y mereñeque" el cuento no se contaba nunca o en realidad no había nada contado, más que una sucesión de escenas como sketches y sin organicidad.
Estoy revisando ese texto porque nos disponemos a poner en escena esta vez bajo mi dirección la misma obra, pero diferente.
De plano empieza porque ya hay varios actores y personajes individuados. Nelson Lehmann, Mayte Paria, Roberto Romero y Yusbely Áñez. Hay un dramaturgo tratando de esquivar la sobremonologación. Hay un equipo probando cosas y experimentando cuanta nueva idea  pueda encadenar la historia central de este monstruo que se fuga del laboratorio donde fue creado para tratar de descubrir "¿que cosa soy?". Y antes que todo, el nuevo requisito: que la obra pueda funcionar para todo tipo de público en todo tipo de espacios, plazas y parques abiertos inclusive.

Siempre hemos producido teatro infantil con las mismas y hasta mayores exigencias que el teatro de adultos. Me encomiendo en esta nueva oportunidad al equipo de Xiomara Moreno Producciones para que esta experiencia traiga mayores satisfacciones y un espectáculo digno del público que ansioso espera al otro lado del telón.

Un hombre que no calculaba

Ayer, 28 de mayo se produjo el acto de defensa del trabajo especial de grado del Bachiller DIEGO MORA en la Universidad Nacional Experimental de las Artes. Su tesis consistió en un acopio de principios técnicos de actuación adquiridos durante el curso de su formación en ese instituto aplicados a la realización e interpretación de un monólogo escrito por mí titulado EL HOMBRE QUE NO CALCULABA. Ese trabajo todavía está en proceso de escritura. Demás está decir que los resultados para la graduación del novel actor, ahora Licenciado en Teatro, fueron excelentes y que contó con la aprobación y reconocimiento de los miembros del jurado y de sus propios compañeros de promoción. Como autor recibí un feed back emotivo y lleno de entusiasmo. A continuación transcribo este texto por desarrollar y que me hizo sentir orgullosos en este día. Felicitaciones al graduando y muchas gracias ----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

UN HOMBRE QUE NO CALCULABA. ROMERO ESTÁ SENTADO EN UNA SALA DE ESPERAS ANTE LA PUERTA DE UNA OFICINA. SE SECA EL SUDOR. LO ACABAN DE DEJAR A SOLAS, ESPERANDO. SE ACOMODA EL SACO. DESCUBRE SUS SANDALIAS O ZAPATOS DE GOMA Y LOS CAMBIA POR UNOS DE SUELA QUE TRAE EN UNA BOLSA PLÁSTICA. GUARDA LA BOLSA CON LOS ZAPATOS GASTADOS EN UN MORRAL. SE REPASA LA LÍNEA DEL CABELLO CON LOS DEDOS. REPARA EN LOS PELOS DE LA NARIZ, LAS CEJAS. Llegó. Ahí, la puerta, aquí las sillas. Aquí yo y mis zapaticos nuevos. Los más nuevos. Los menos viejos, los más formales: y para que veas, no son los más caros. Allí el buró de la secretaria y yo espero. Todo ya visualizado, ¡a la realidad! Una lámpara, sí. Luz fría, impersonal. Sí. Esperar. (UN DETALLE QUE SE LE ESCAPABA) ¡Un cuadro! ¿Lo ves? Podrían ser dos, o varios. Que no digan nada. Pura decoración, que hablen del buen gusto de la institución, pero en verdad del mal gusto de la secretaria. Esperar. Una planta. Que haya por lo menos una cosa viva en este espacio, alguien que respire y sienta. Por lo menos uno, además del agonizante. ¿Ahhh? Podría ser plástica. (SE CERCIORA) No, no lo es. ¿Quién decora estos pasillos así? ¿Será la secretaria? Uno nunca ha visto a un jefe encargarse de la decoración de la “recepción”. Ni de la oficina de su mano derecha. A menos que el jefe sea… (SE SONRÍE) ¿Vas a empezar? Aunque a mí me dijeron que éste no lo era. Quizás le guste, pero se mantenga discretamente. Un mutante. Que le gusta…, pero sin estridencias. (SE VUELVE A ACOMODAR) Uno. Imposible. Nadie es como uno, a nadie le pasa lo que a uno. Nadie. (SE MIRA LOS PIES) Me vine a pie. Es bueno para la salud. Sobre todo para el aspecto. Tendré aspecto atlético. Atlético, no. Saludable. Un poco cansado. Son kilómetros. No hay para el pasaje. Las ampollas. Dolor. Pasar por donde Juvenal y pedirle plata, pero aprovecho. Descanso, una curita, un esparadrapo. Alí me las extirparía. Pero no está. No está más. Te conformas con la calculada cortesía de Juvenal, abusas un poco de su generosidad y te alivias los pies. Son diez cuadras desde aquí. Las tengo contadas. Quizás, algo de comer. Pero Juvenal nunca tiene comida. Por lo menos para volver a casa. (POR LOS ZAPATOS) Gracias a Dios entraron. Estaba cagado con eso. Si llegaba aquí. Pies hinchados, ampollas, burbujas gigantes, ¿y no entran? Me atenderían en gomas, pues… No es de modelo. Es de gerente. Alí se fue. No aguantó más. Lo puedo entender. Yo no puedo más que esperar. Él, que tiene un mundo por delante. Esperar era sólo su elección. Tenía alternativas. Yo no. La cosa es la forma, el cómo. Ni se despidió. Nunca tuvo sus cosas. Estaba de paso y no volvió a pasar después. No se llevó nada. No dejó. Me dejó a mí. Pero no es prueba suficiente. No soy una huella. No podría demostrarle a nadie que hubo un Alí, mostrándole los estragos del despecho. . La tristeza debe notarse en la cara. No conviene. Buscan gente positiva. (SE MASAJEA LOS CARRILLOS, TRATA DE SONREIR) ¡Yo de gerente! Dónde caerme muerto y de gerente. Es mi signo. Los libranos ique son así. Un día en el abismo, un día en la cresta de la ola. Profundidades abisales. Es que uno siente hasta las burbujitas, como con soda. Abisales. Shhhh. (IMITA EL SONIDO DEL LÍQUIDO GASIFICADO) Pero sin esa ligereza, esa liviandad, sin dinamismo de un chorro de burbujas que huyen hacia arriba, sólo esperar, precipitado, como un pez ciego de las profundidades. Esperar. Con Alí fue así, una juerga de seis meses. Una sola fiesta, la vida, dormir abrazados, comer como niños. Mirarnos sin aburrirnos. Desearnos, consolarnos, cómplices, sonreídos, satisfechos. Después el vacío. Un momento arriba en el balancín, y la caída y el vértigo y el estómago estragado. La balanza de libra es como un extractor de esos de petróleo, inyecta aire en el suelo, o gas o agua o lo que fuere y saca esa mierda negra. Escatológico. Y otra vez abajo. Esta vez hasta las capas remotas de la geología. Yo no dejaría solo al que espera. Tendría aquí como un cafetín. Una gente y mucha actividad. Ahí se sabe quién es quién. Quién congenia, quién activa, quién proactiva… Alguien a quien sonreírle, ir calentando los motores y no llegar envarado allá a dentro y como una momia extender la mano, sudorosa, “ jum, ¿dónde habrá metido éste cretino esa mano llena de bacterias?” Míralo, míralo, está pujando, parece que se le va a salir. Es una maldición, en las fotos, en la televisión es peor. Me veo como a punto de desmoronarme, al borde de las lágrimas, y esa voz… Sonreír, sonreír es nuestra divisa. Nada puede resistirse al encanto de una sonrisa. Si la naturaleza no te hizo guapo, “apuesto”, esa cara de cartón se humecta, se funde, se aliviana con una sonrisa. Amigable. Nadie va a temer nada de ti. Nadie. En ti se puede confiar. Cremita. (SACA UNA CREMA PARA LA CARA Y SE UNTA) No demasiado que vaya a quedar grasoso. Y va a pensar que estoy sudando. Que estamos nerviosos, que inseguros, que no merecemos. Merecemos, claro. Necesitar y merecer. Hay algo vago en esas definiciones. “De cada quién según sus capacidades, a cada quien según sus necesidades.” Debió ser Lenin, todavía podía mentirse, inventarse una doctrina. Stalin, no. Stalin, la praxis. Para saber las necesidades y méritos de la gente sería menester un ojo vigilante enorme, superior, un gran hermano, al tanto de la vida de cada uno. Aunque las carencias de la gente siempre son las mismas. Un poco de comida, un sitio donde habitar decentemente, un trabajo, buena compañía, Alí… Refrescado, sólo refrescado, no aceitoso, el cutis en su exacto grado de humedad, la piel que me heredó mi mamá. Un prodigio. Algo bueno me dejó. Pero la gente no es tan simple, la vida de cada uno es diversa, macabramente diversa, maravillosamente diversa,.. Se corre el riesgo de generalizar. Debe haber un ojo grande, sabio, como una cámara de video, un examinador experto, que sepa tus fortalezas y tus debilidades. Y te dé tu merecido, ja ja ja ja. Absolutismo, totalitarismo, dictadura, un ojo superior, el de Dios. Yo sabía que había que esperar. Desde que abandoné los estudios supe que mi porvenir estaba, no en los huevos, como el Jacobo de Ionesco, sino en una silla incómoda, en una áspera sala de espera. Áspera es un adjetivo raro, pero seguro lo asocié con el sonido, espera, áspera. Áspera espera, verdecito claro por dentro, verdecito oscuro por fuera, si quieres saber mi nombre, espera. Como la arena en la lengua. Como las ampollas en los pies. Ni medio para el pasaje. Un poquito de hambre, bastante. Mi cuerpo debe pensar que vengo a un análisis de sangre, no cené, no desayuné. Me bañé, hice ejercicio, un eufemismo. En otro país podría donar sangre y… no donar vender la sangre. Sangre buena, buenos genes. Donar semen, a cambio de un desayuno en un hotel caro. Eso. ¡La hoja curricular! Yo le dejé un ejemplar, un ejemplo de lo que puedo ser, pero traje otro curriculum, por si les interesa, por si se traspapela, por si no lo leyeron. Un curriculum, directo al grano, capacidades, fortalezas, formación, ¡firm! Una foto alterada por supuesto. Intervenida se dice ahora. La edad. No les voy a poner mi edad. Si con esa se despertaron que se vuelvan a acostar. Cargos desempeñados. Cargos enfrentados, reo de los siguientes cargos. Culpable. Eficaz. Último cargo… Un poco de ruido la conexión. Mi último cargo. Bzzz. Bzzz. (HACE EFECTOS COMO SI UN CELULAR NO SE PUDIERA OIR, COMO ESCUPIENDO MUY CERCA DEL MICRÓFONO) “Productor”. -¡Eh! ¿Cómo dijo? (MÁS RUIDO) Productor. -¿Productor? Aunque mi escalafón, mi designación, lo que salía en la nómina, en el cheque… Pero productor. El trabajo del productor, en un rango intermedio, asesor a la producción, no, en la pelea, en el sudor de todos los días. Productor, productor, sí señor... (IMITA LA VOZ DE UNA SECRETARIA) Por favor, para verificar un cargo en un currículo que nos hicieron llegar… Ah, asistente, muchas gracias, ¿Está segura? Segura, muchas gracias. Nada de verificación. Recomendación mata verificación. Quizás un error. Definitivamente un error. ¿Para optar por uno de gerente? Un error muy sospechoso. Gerente y boca cerrada. Gerente y la mirada de mis amigos envidiosos. Amigos, aunque no como amigos, como tutores más bien. Como que su vida maravillosa. Pero no precisamente maravillosa. Comparándome el sueldo. ¡Ganas más que yo! ¿Y los años en la academia, en la Universidad? ¿Y los años sudándome ese rabo? ¿Y la mirada distraída tras un plato de comida? ¿Y las noches encerrado viendo a los demás hacer sus rituales de apareo, autocongratulación social, sus rituales de éxito? ¿Y yo quedado? Como una solterona pero joven, pero pobre, pero mocho, pero manco, pero baldado, sin conexión, sin asumirse, sin integración, pero pensante, más pensante que muchos, pero solo, pero mal acompañado. Pero, Ivan… La felicidad, el cargo de gerente e Iván… Yo, gerente y me verán. Haciendo de las mías. Modernización, actualización, (los pongo a valer) y creatividad, mucha creatividad. Como una empresa de una serie norteamericana, con sus locos, sus graciosos, su flamante gerente y siempre comedia, y siempre un final feliz. Y real, mucho real. Después de todo yo manejo ese trabajo. Yo sé de qué se trata. Yo sé pa´dónde va eso. Aunque hay otras cosas. Primero esto. La entrevista, pasar por esto. Noches sin dormir y seguro se me notan. (VERIFICA SU ALIENTO) El aliento, nada. Nada ofensivo. Siempre hay que chequearse el aliento. No somos una manada de lobos que se demuestran poder y Status según y como le gruñamos al otro (GRUÑE AGRESIVO) o como le ahuyentemos con ese mal olor. Aquí llegué yo y quiero ese cargo de gerente (GRUÑE A UNA SUPUESTA PERSONA) Y basta. Desodorante al día. En su punto. Una colonita cara, de imitación, que no huela que se deje colar entre los términos de la conversación. Que se note pero que no se precipite. Que sea una sugerencia y no una imposición. El olor. Una cosa calculada, por gotas, por golpes de spray y la distancia del dispensador. (HACE COMO QUE ROCÍA ALGO EN EL AIRE HACIA ARRIBA Y LUEGO CORRE PARA RECIBIRLO EN SU CAÍDA, LO REPITE) Mi primer trabajo. No tan sacrificado. Yo lo merecía. Era como haber ganado en un juego sin el mayor esfuerzo que ser. Ser yo y merecer un trabajo. Claro pagaban mal, cuando pagaban. Sinceramente no pagaban. Pero el orgullo era mayor que el hambre hasta que empezaron a emparejarse y… Un día no tenía para pagar la gasolina del carro. Eran definitivamente tiempos mejores, tenía carro. No podía pagar la gasolina, irrisoriamente barata y se acabó el encanto. Otros trabajos y cada vez menos orgullo. Ya no se trabaja por mística. Por amor al oficio. ¡Mi billete primero! Después hablamos. Y no ha pasado tanto tiempo. Pero el cambio ha sido en redondo. Claro… Ya no estoy tan joven, “todos fuimos comunistas a los dieciocho”. Podíamos entregarnos a la locura y pasar tres días con un plato de espaguetis, espaguetis, espaguetis y unas cajas de cervezas. La buena vida. Y el organismo aguantaba. Ahora , las ampollas en los pies e Iván que no aguantó…Y un herpes incorregible en el rabo y una sensibilidad gástrica de princesa. Usted pone diez colchones, uno sobre otro y un grano de arvejas entre ellos y yo no puedo pasar la noche. Yo creo que era una propaganda de ortopédicos. Se tardan. Lo hacen a propósito. Que se joda. Que desgaste todas sus resistencias. La agonía. (IMITA A UN SUPUESTO JEFE) Tomando decisiones importantes. Trascendentales, decisivas. Decisiones decisivas para el futuro de la empresa. El color de las alfombras y esas cosas. (SE REVISA)El carnet de visitante. “Manténgalo en sitio visible” Sí, que no soy de aquí, que no pertenezco. ¿No se me ve en la cara? Identidad: desconocida. Identidad: borrosa. Débil de identidad. Identidad sexual: ¡enorme! Mucha. Es un chiste. Malo, pero chiste. Identidad sexual. Borrosa, indefinible, gaseosa, inasible. Por confirmar. Así se le da un tiempo a las madres o a los padres para que pospongan las preocupaciones. No se irán a enrollar por eso. Una empresa del siglo XXI. Una institución moderna, equilibrada, tolerante. Abierta. Si no, una denuncia por discriminación, por acoso… Un poco precipitado, primero es entrar. Y la tipa, o el tipo, tiene que ser simpático. Simpaticoa. Simpática. Fresquito, casi frío, para que no sobrevivan los microbios letales del trópico. (IMITA AL MICROBIO, EXTIENDE LA MANO Y VA HACIA UN SUPUESTO SUJETO) “Buenas tardes, soy el microbio de la gripe y me encantaría… (SE INTERRUMPE, TIEMBLA DE FRÍO SE PARALIZA CONGELADO Y CAE) (SE LEVANTA SACUDIÉNDOSE) Espero que nadie me haya visto. No hay cámaras de seguridad. (BUSCA) por lo que se puede ver… Aunque por esa rejilla. (SEÑALA EL TECHO) Bueno, espero que no. Y si las hay, en este momento se deberían estar caganido de la risa o si ven la grabación más tarde, ya será demasiado tarde. Venderán el episodio para un programa de videos graciosos en televisión. (HACE SEÑAS CON LOS DEDOS MEBIOS DE LAS MANOS) Si hago vulgaridades, será intransmitible, o intransmisible, como se diga. (HACE MORISQUETAS VULGARES, SE BAJA LOS PANTALONES Y MUESTRA EL CULO A LA SUPUESTA CÁMARA)

Yo, el heredero de Eduardo de Filipo

Estos carnavales los pasé traduciendo una obra de Eduardo de Filipo llamada Yo, el heredero Aquí un monólogo en el tercer acto que me conmovió.




Ludovico.- No sé. El mundo es pequeño. Dentro de un día, dentro de un mes, dentro de un año nos encontraremos y tú , a tu vez, me lo dirás a mí. Las calles inventan a los hombres. De hecho, frecuentemente llevan el nombre de los hombres por ellas inventados. A mí me crió una conserje. Pobre mujer, hacía lo que podía, yo, sin embargo sabía que no era mi madre... En el segundo piso de aquel palacio, vivía una familia: marido, mujer e hijo. Un niño de mi edad, débil y enfermiso; casi siempre tenía fiebre. Con frecuencia me llamaban para que le hiciera compañía, porque yo le era simpático. Los niños mimados siempre guardan admiración por los niños pobres. Lo recuerdo como si fuese ahora... ¡cuántos juguetes tenía aquel niño! Yo me ponía cerca de su camita y miraba: trenes, barquitos, fuciles, soldaditos, trompetas, dianas de tiro... el aro. Todavía hoy cuando paso por un jardín donde hay niños jugando con el aro... todos sudados, sonrientes, felices... Me detengo y paso horas viéndolos. De niño nunca jugué con el aro...
Papá se quedó aquí, ¿por qué quieres cometer el mismo error que él? Mírame y encontrarás la fuerza para marcharte.